Im Schwindel
Order-Nr.: TR20721 Angebot : |
LP / Trocadero Records / 2016
Messer aus Münster finden Blumfeld toll. Deine Augen in der Dunkelheit.
Die toten Augen von Münster. Wie Peter Cornelius in die tausend Augen
des Dr. Mabuse. Und mit Peter Schilling in der Hitze der Nacht. Durch
die Gassen dieser Nacht. Durch die Nacht mit Steuerfahndern. Auf allen
Kanälen. Ich will, dass Liebe bar ausgezahlt wird. Der Marquis de Sade
war berüchtigt und wurde verhaftet, weil er die neuen Projekte Freiheit,
Gleichheit, Solidarität und Gerechtigkeit sofort als
Spekulationsblasen, Hütchenspiele, Renditeobjekte und Knebelverträge
enttarnte. Damals. Als die Menschen plötzlich wieder Lust am Tanz hatten
nach dem Sturm auf die Bastille. Und so ihren Hass vergaßen. Dann
Urlaub in Polen. Russlandfeldzug. Der Flowmotion-Teil. Weisser Rauch im
Release-Center. Der Prosa-Teil, rekurriert schrecklich fade Kavalkaden.
Rotes Madrid, braunes Athen, schwarzes Lissabon. Fieberträume. Feuer.
Visionen. Wie Herzog in Peru. Etwas derartiges wollte William Burroughs,
da er es aber, wie er einsah, ohne allzugroße Nachteile nicht haben
konnte, so verzichtete er darauf, kam aber seiner gründlichen Natur
entsprechend von Zeit zu Zeit, zum Beispiel im Schneideraum, wieder auf
die gleichen Gedanken zurück. Er trank immer aus dem gleichen Glas.
Dreihundertundfünfundsechzig mal im Jahr. Ein Geschichte, die dich
festhält. Eine Gelegenheitsarbeit, die dich fesselt. In Die
Hundertundzwanzig Tage von Sodom zeigt Pasolini ein Spiel, das stringent
zu Ende geführt wird. Mord wird Alltag, Alltag wird Lüge, Nazirock wird
zur offiziellen Hymne des Mittelalters. Remake des Angriffs der
Gegenwart auf die übrige Zeit. Jetzt! Wolfgang Neuss im Hotel Ivanhoe.
Neu! Zeitsprünge, ahistorisch, antihistorisch, historistisch. His Story.
Ich lasse Zeittotschläger auf Youtube parallel zu Mutmaßungen über
Hendrik laufen. Wes Craven variiert Peckinpah. Bob Dylan übernimmt den
Part von James Coburn. Seine Wut kennt keine Grenzen. Nachdem so billig
und schnell kapituliert und umarrangiert wurde, fühlte sich die Gruppe
ausgebotet, desolat. Und begann den Wald zu entzünden. Schreie! Elend
und Verderben. Und dann ganz sanft: Ich wär’ lieber bei Dir. Langsam
fang ich an mich zu vergessen. Und Mathias reimt sich auf alias, Medea
auf Piranha. Nur ein Wort noch, Torsten, Romy, Nastja. Meine Kissen
umarmend, kommen eure Worte in Bewegung. Sind einfach da. Tauchen auf.
Sind schon da. Tauchen plötzlich auf. Schultern von Worten. Beine, Arme,
Hände von Worten. Du erzähltest mir von Wilhelm Apollinaris de
Kostrowski. Er nahm als Freiwilliger am Ersten Weltkrieg teil, wurde
schwer verwundet. Danach übernahm er wechselnde Tätigkeiten. Gestern
Nacht hab’ ich von ihm geträumt, und von elftausend zerschundenen Toten.
Bin dann schweissnaß aufgewacht. Traute mich nicht ihn zu fragen, denn
er hätte ja sagen können, dass Massenmord nicht zu mir passe. Messer
brechen leidend an, wie ein Tag im Leben des Iwan Denissowitsch. Im
Osten leuchtet das Morgenrot, und die goldenen Reihen der Wolken
scheinen die Sonne zu erwarten, wie die Junkies ihre Dealer erwarten.
Jemand plärrt von revolutionären Zeiten und will dies hier als
Soundtrack dazu. Ein anderer will Ewigkeit, tiefe, echte Leidenschaft –
kein Seminar. Hier, gerne, bitteschön. Und Zweitausendunddreizehn wird
Jesus Christus Eurovision-Superstar. Fresst dies. Es ist immerhin roh,
nicht abgebrüht, authentisch, nicht aufgesetzt, laut, nicht arrogant.
Und trollt Euch, Systemschnullis.
